Cometa Blank

3 de la madrugada. Blank se enciende un cigarrillo. Mira al horizonte mientras escupe el humo.
Piensa en todo aquello que tubo, y que pudo tener. En todo lo que perdió, y lo que ha podido perder.
Los recuerdos le asfixian como una boa constrictor asfixia a un pobre conejillo que rondaba por alli, tranquilamente. Así se ha sentido el. Como un puto conejillo imbécil, que iva por ahí felizmente, pensando en lo bonito que era la vida.

Blank se sube a la barandilla del ático de su edificio. Pega una última calada al cigarrillo. Una última profunda calada. Siente el humo caliente por todos los rincones de sus pulmones. Tira el cigarrillo. Y salta. El humo sale de su boca y nariz mientras cae. El cometa Blank esta a punto de tocar suelo. Y lo toca con la punta de los pies. Recoge el cigarrillo y se lo vuelve a colocar entre los labios.

La vida empieza a ser un juego para él.


http://www.youtube.com/watch?v=jQQmAP9Poo4